Стемнело.Как будто бы собирался пойти снег. Небо напоминало майку-алкашку, выстиранную хозяйственым мылом. В такой располагающей атмосфере мне предстояло выдержать ещё один бесцельный вечер. Градусник за кухонным окном показывал минус один. Вспомнилось стихотворение "Погода дрянь - плюс-минус ноль, и у подъезда тает снег, и у подъезда тает соль...". Я не могла разглядеть лица прохожих, но всё кругом казалось абсолютно безучастным.
 В автобусе опять слушала разговоры. В последнее время, это вносит в жизнь примитивное разнообразие и лишний раз доказывает состоятельность среднестатистического гражданина. Женщина лет тридцати пяти рассказывала мужу о глажке тюля утюгом с отпаривателем. Всю дорогу рассказывала, все семь остановок. муж героически держался. За поручень...
 Об этих женщинах можно писать вечно. Я закрылась капюшоном и погрузилась в раздумья. Какая участь ждала меня за горизонтом?
 Интерпритация образов могла послужить занятным сценарием провинциальному телесериалу. Вот я за мужем, прихожу с работы домой. По распределению я - штукатур, для ситуации это весомый факт. Не всем известно, как вкалывают штукатуры, но поверьте, они охуенно вкалывают и валятся с ног как рогатый скот от ящура в конце каждой рабочей смены шесть дней в неделю, потому что на стройке никогда не вписываются в график производства работ, а нагоняют по выходным. И вот, я прихожу домой. На диване лежит муж, смотрит дискавери (он не станет смотреть БТ, он у меня умный и любознательный) или читает "Компьютерную газету". Естественно, жрать нечего, потому что любознательность любознательных мужей начинается с гаража и заканчивается на хоккее в пятницу. Возле компа гора немытых чашек, шкурка от колбасы, семечки, печеньки...
 На банальный вопрос: "Ты что, охуел, блядь, свиннячить тут как гандон?" муж, не пондимая головы ответит: "Слышишь, сука, ты хотела быть со мной? Ну так не пизди!".
 И никакого тюля и утюгов с отпаривателем! Всё чётко, конкретно и яно. Только грустно...